Флёра, затаив дыхание, сжимает в руках найденный карабин. Металл холодный, почти живой под пальцами, будто вобравший в себя всю боль этого места. Вокруг — следы недавней битвы: искорёженная колючка, пустые гильзы, каски с рваными дырами. Каждый шаг по этой земле отзывается в сердце, но он твёрдо знает — дорога одна, в глубь леса, где ждут свои.
Прижимая оружие к груди, мальчик уходит под сень деревьев, оставляя за спиной выжженное поле. Впереди — партизанский лагерь, новые товарищи и долгожданный шанс сражаться. В его глазах — не детский страх, а суровая решимость, рождённая в горниле войны. Лес встречает его шелестом листвы, словно одобряя этот выбор.
